Disse o filósofo Heráclito
Na sábia e antiga Grécia
O homem é muito instável
Muda a todo o momento
É uma sina insofismável
Pra melhor explicação
de seu sábio vaticínio
Com muita convicção
Adotou linda metáfora
Comparando o homem ao rio
Um homem não atravessa
duas vezes o mesmo rio
Pois depois da travessia
o homem não será o mesmo
e mui diverso será o rio
F J TÁVORA
Entendo que a solidão não seja, de todo, algo ruim
Há aspectos positivos em se estar só
Permite uma introspecção
Quem sabe uma catarse
Há ainda outra saída, esta mágica
Apesar de só, abandonado, distante
Pode-se, num átimo, sonhar acordado
E fazer presente a ausência
De alguém que se quer próximo
Espantar de vez a saudade e a nostalgia
De outra parte a solidão pode ser letal
Quando acomete almas sofridas
De amores não correspondidos
Neste caso pouco ou nada há o que fazer
Senão o que sugerem os poetas
Expressar a realidade das almas sofridas
Na forma de candentes poesias
F J TÁVORA
SINGULAR
"Milorde acho que teremos chuva,
ao que responde o Lorde:
Acho que não, meu caro Watson.
Eu terei a minha e você terá a sua chuva"
É assim a existência humana
Cada um com seu mundo particular
O que faz as pessoas convergirem?
Será compartilharem semelhanças?
Afinidades em seus desejos e vontades?
Ou será somarem diferenças, complementaridades
Que se ajustam aos enredos do destino
Que faz convergir ou divergir os caminhos
Será um conjunto perfeito ?
Ou um mero jogo de dados
O acaso dos encontros
Infelizmente não há respostas
Um chuva, um oceano
Uma lua, um sol, um universo
Só meu, só seu ou de todos
Ou quiçá de ninguém
Um amor.............ah com o amor é diferente
Amor exige fidelidade, exclusividade
O amor é egoísta, não divisível
Ao contrário do mundo que é plural
O amor é exclusivo, é singular
F J TÁVORA
O tempo não passa
Nós é que passamos
O tempo continua imóvel no seu lugar
O tempo da construção da necrópole de Gizé
O tempo do nascimento de Cristo
Não mudaram, nós é que deles nos afastamos
O tempo tem influências contraditórias
Pode ser algoz ou aliado
É punição para quem perdeu a capacidade de sonhar
É bálsamo para curar as dores da alma
Dependendo do sofrimento, nem sempre é assim
Nem o tempo de toda uma vida é suficiente
Para que a dor encontre o seu lugar
Os deuses, por serem atemporais, não têm pressa
Para eles tudo é ontem, hoje e amanhã
Criaram o tempo e nos condenaram a viver dentro dele
Fizeram do tempo nosso cárcere
Entretanto, uma vez escravos do amor
Do tempo nos libertamos e enganamos os deuses
Fazendo os segundos se eternizarem
E assim segue o homem, sempre escravo
Ora do tempo, ora de seus amores
O homem em seu efêmero tempo de vida
Dividiu o tempo em presente, passado e futuro
O presente o que é
Breve momento
Que passa mais rápido
Que um fugaz pensamento
E logo se une ao passado
Passado que reside na memória
Que gera lembranças
Que viram saudades quando agradáveis
Ou esquecimentos quando sofridas
E o futuro?
É não mais que uma miragem
Quando dele nos aproximamos
Logo vira presente e jamais será alcançado
O homem criou o calendário e o relógio
Há registro de tempo em quase tudo
No pulso das pessoas
No forno de micro ondas
No telefone celular
No painel dos automóveis
Além das torres das igrejas
O tempo mede a duração da vida
Que para os céticos tem começo e fim
Termina como começa
Antes nada havia e nada haverá depois
Já os crédulos vaticinam
Que ela não finda com a morte
Mas em um divino vicejar
Sem começo ou fim
Sem fim ou começo
Para uns o paraíso das almas
Para outros uma prisão perpétua
Tudo muito comportado
Numa auspiciosa imortalidade
Dentro de uma desejada eternidade
Um paraíso cheio de tédio
Sem o luar dos amantes
Sem amores, paixões e entregas
Sem sonhos, sem devaneios
Sem alegrias, sem tristezas
Sem sentimentos
Sem as miragens do futuro
Sem as saudades do passado
F J TÁVORA
O poeta apaixonado
É um eterno sonhador
Está sempre a se iludir
Sonha tão impudentemente
Que imagina ser todo seu
O amor que ela não sente
F J TÁVORA
Sou um barco à deriva, sem rumo
Ao capricho dos ventos, uivantes
Ao som do marulhar das ondas, errantes
A navegar intrépido por mares, bravios
Na imensidão do oceano, de minhas desventuras
À procura de abrigo em um porto, seguro
F J TÁVORA
A morte é a certeza
Mais indesejada da vida
Ela chega para todos
É o mais divino dos castigos
Até o filho de Deus
Uma vez tornado homem
Não conseguiu escapar
Da sina da humanidade
Antes de subir aos céus
Morreu pra ressuscitar
F J TÁVORA
Até quando me bastará
Conhecer tua alma
Traduzida em lindos versos
A cantar a vida que passa
Que bom seria ouvir
O timbre de tua voz
A cantarolar bela canção
A declamar lindos versos
E encantar meu coração
Que bom seria constatar
O brilho de teu olhar
A silhueta de teu corpo
Ávido por se entregar
Aos meus carinhos e afagos
Sem medo de se apaixonar
Que bom seria caminhar
Com minhas mãos atrevidas
Sobre o teu lindo corpo
Passear meus lábios candentes
Sorver com avidez os teus fluidos
Espreitar o teu rosto ardente
Gostaria de ser o vento
Pra seguir o teu caminho
Virar um redemoinho
Envolver suavemente teu corpo
Acariciar teu lindo rosto
Sinto um amor desmedido
Um desejo, uma vontade
De sempre estar junto a ti
Viver indeléveis momentos
Seguir minha sina contigo
F J TÁVORA
Sou o poeta da solidão
Talvez o último dos românticos
A cantar as desventuras da vida
Reverberar os desencantos da alma
As tristezas do coração
Confesso a você, caro leitor
As razões de meu sofrer
O amor que em mim se instalou
Mas ao fim não prosperou
Mais doído não poderia ter sido
Um relicário de tristezas
O fim do que sequer começou
Estou solto neste mundo
Não tenho onde ficar
Não sei pra onde ir
O que me resta fazer
Encontrar alguém que me acolha
Me abrace e me dê seu carinho
Divida nem que seja um cantinho
Pra expulsar de uma vez por todas
A solidão que ocupa meu ninho
F J TÁVORA
As personagens que crio
Na prosa e na poesia
Eu o faço ao meu talante
Nelas insiro defeitos
E virtudes que desejo
São minhas as criações
Tudo posso e tudo faço
Isento de qualquer embaraço
As obrigo a obedecer
Não lhes permito escolher
Elas fazem o meu querer
Não lhes cedo muito espaço
Mas apesar de mandão
Não deixo de me render
Aos desvãos do coração
F J TÁVORA
Ele está quase atingindo a idade
Em que os velhos rejuvenescem
E voltam a ser criança
Balbuciando palavras sem nexo
Absorto em seus solilóquios
Não entendendo o que lhes é dito
Necessitando de terceiros
Pra cuidar de seus afazeres
A trocar as suas vestes
Aparar o seu cabelo
Desbastar as sobrancelhas
Desaprender a andar
A não ser que tenha a ajuda
De alguém a lhe apoiar
Não se trata de um recomeço
Pois a perspectiva é atroz
Não é o fim do começo
Mas começo do fim
F J TÁVORA
Não temo agouro, presságio
Venha ele de onde vier
Até de pássaro aziago
Como um temido caboré
Sou cético, incrédulo
Das coisas sobrenaturais
De fantasma de outro mundo
De alma penada, até
De uma imortalidade
Que não tem começo nem fim
Da eternidade
Que não acaba assim
Um mundo sem devaneios
Sem vontades, sem desejos
Sem maldade ou piedade
Sem amor, sem amizade
Um mundo cheio de medos
Ameaças a não mais poder
Uma covardia dos deuses
Para nos fazer sofrer
F J TÁVORA
Um tétrico cenário de médicos de faces mascaradas
Um circo inusitado de políticos de faces deslavadas
Milhares de cadáveres sem face, rosto ou identidade
Que logo viram estatísticas na frieza dos números
Em uma guerra sem armas e sem inimigos visíveis
Onde os velhos sucumbem e só os jovens sobrevivem
F J TÁVORA
Antes da hora não é hora
Depois da hora não é hora
Ora, a hora é na hora
Um tempo é de plantar
Há um outro pra colher
Quem é tíbio pode esperar
Quem tem coragem faz acontecer
Mas, às vezes a hora não chega
A hora demora
A hora não passa
Outras vezes, e não poucas
Já está é passando da hora
O que fazer nessas horas
Quando o desespero chega
E uma sensação de abandono
Se instala em teu peito
Acelera o passo
Ousa, arrisca
Apressa o tempo
Sem medo de sentir saudade
Enfrenta o destino
Sai das lembranças do passado
Entra nas saudades do esquecimento
Abre a porta da rua
Foge para o desconhecido
Adquire coragem para o enfrentamento
Desafia o ente virulento
F J TÁVORA
Não temo a morte
Apenas desejo que ela
Não me chegue dolorosa
Na penumbra de um leito de hospital
Com agulhas e tubos
sob o lençol
Mas antes, às claras, generosa
No raiar de um lindo sol
F J TÁVORA
Viajando em instigante fantasia
Quem sabe caro leitor
Sou apenas um bardo de poucas letras
Que na ânsia de escrever belos versos
Acabo por colocar vírgulas nos locais errados
As promessas e recados que parecem cifrados
Podem ser fruto de uma alma cristalina
A imprecisão e indecisão podem decorrer
Da falta de percepção da realidade
De alguém mergulhado eu um mundo imaginário
Daí tanta anfibologia em meus escritos
Revelando ambiguidades de meus pensamentos
Ou inseguranças de meus sentimentos
F J TÁVORA
Lembranças me perseguem
como fantasmas do passado
a habitar meus pensamentos
a instigar ressentimentos
e alimentar os meus tormentos
Quando jovem fui escravo
de incendiadas paixões
Os amores desvaneceram
Supliciaram minha alma
inefáveis desilusões
Um fardo de sentimentos
dominou meu coração
com a solidão a testemunhar
um sofrer, um desalento
como um fantasma que se abriga
no silêncio de meus sofrimentos
A vida é a encenação
de uma peça de teatro
Não importa quanto dure
Um dia o sonho se esvai
Uma hora a cortina cai
Sou dela prisioneiro
Encarcerado do tempo
Para dele me livrar
e liberdade ganhar
da morte apenas dependo
F J TÁVORA
Alguns amores foram e deixaram de ser
Findaram ao longo da existência
Outros, contrariamente
Permaneceram sem nunca terem sido
Nasceram de uma utopia
Como fantasias de uma mente insana
Ou paixão de um coração carente
Há um preço a se pagar por eles
De tão recalcitrantes parecem verdadeiros
Embora há muito deixaram de ser sonho
E desde então viraram pesadelo
F J TÁVORA
Sou como um límpido cristal
Transparente aos teus encantos
Invadido e enfeitiçado
Pelo brilho de teu canto
Que enleva o meu espírito
Alumia minha alma
Escrava de teus sortilégios
Ainda sem alforria
Da mais divina e bela luz
De tua doce poesia
F J TÁVORA
Quanto maior a ferida da alma
Mais recatada deve ser
a expressão da sua dor
O sofrimento exige pudor
Não deve ser devassado
Exposto, publicisado
Deve ser mitigado
Na quietude da solidão
Só o poeta tem a prerrogativa
De externar com seu lirismo
a sofrência, a frustração
F J TÁVORA
