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La primavera está triste.
La paleta del pintor, desierta.
Un otoño sin colores.
Pinceles como hojas muertas.
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El silencio adormece los sentidos.
La ternura se siente huérfana.
No brilla el sol, aunque calienta,
ni tienen armonía los sonidos.
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La dulce primavera se ha sumido
en un fuerte sopor "adoentado".
El otoño, febril, sigue dormido
sin la risa tibia de mi amado.
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Nieves Mª Merino Guerra
26-09-2013
20:50
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Comentários
Quantas vezes na vida, nessa nossa existência efêmera, sentimos tudo desbotados. Mas é preciso inventar primavera para não se perder o espetáculo do que dia seguinte. Bela obra.