Pirei!
Acho que minha mente está demente!
Escrevo compulsivamente!
Só escrevendo fico contente!
O que que é isso minha gente?
E o pior de tudo, é que nunca sei o que vou escrever!
Não domino mais o meu dedo que vai escrevendo por si só e quando leio gosto
A Espera
Saí de casa hoje, e, estou aqui no Saara centro do Rio de Janeiro, uma área comercial nas ruas, um milhão de lojas, vende-se de tudo e vê-se o nada (o que existe é o vácuo ou um feixe de luz- cadê a matéria?)
Enxame de pessoas, mutirão dispe
(Soneto Rebuscado)
Uma certa agulha, aristocrática em seu idílio,
transcende estereótipos do vestuário.
Porém, em sua sublime nudez, vive a dor do exílio,
bruxuleante, aguarda o fio necessário.
Porquanto, em tratativas
Véu
Revisto me de metáforas
envolvendo o momento numa tênue camada
de mistérios e doçura;
encubro o meus lamentos
com a manta suave e floral de margaridas,
apresento me com mais desenvoltura,
usando as insinuantes máscaras
da mulher de chapéu, que por aí
Alma Penada!
Oh, alma minha!
Que voa pelos ares, sozinha!
Cadê você?
Você que faz parte de mim!
Nascemos juntas!
Como viverei agora?
As duras penas?
Eu, corpo sem alma!
Carcaça vazia ao Léo!
Levada pelo vento!
Oh, alma minha
Porque me abandonou aqui sozinha, s
Há um grito de rebeldía sou meu próprio cúmplice, sinto o choro do mundo, sou um espectador imóvel que destrói pontes com palavras,
Sou pretextos sem motivos, sou o verdugo maís ferido, contínuo no vazio do calabouço estremecido, no silêncio do hosp
Quantas Gerações
Gente estou aqui de improviso,nem sei que assunto - suscetível abordar -assuntos- idéias que desprenderam de meu inconsciente - como um soldado apresentar-se -á ao quartel general - formalizar continência ao meu consciente - liberto
Beijar é gostoso
Com ou sem batom
Estou vicioso
É muito bom
Beijo no rosto, na mão e na boca
Minha amada tem prazer
Ela usa um tal de boca loca
Ai da vontade de tudo fazer
Nuna canso de beijar
E de ser beijado
Parece o sabor do primeiro beijo sem saber manej
ha muitos e muitos anos atras
o veneno estava nos jardins
Uma senhora para castigar seu escravo
Deu para ele comer o fruto vermelho na esperança dele pifar
Mas o danado comeu tantos frutos vermelhos
Que se deu por satisfeito
Foi perdoado pela senhora malv
Que saudades de você
Só nós dois na praia
Com a boa energia do mar
Pés na areia de mãos dadas
O coração feliz a cantar!
Que saudades de você
Como duas crianças
Fazendo castelos na areia
Curtindo o dia com o sol e o mar.
Que saudades de você
Nós na prai
O ano novo já vem chegando
Trazendo na mala a leveza
Da simplicidade, amor e bondade.
Semeando boas sementes outra vez.
Um novo ciclo vai chegar...
Recebemos de coração aberto
Com alegria muita fé e esperança
Pulando sete ondas de vestido branco.
Que
Por traz de versos tristes e românticos
Existe um coração que pulsa vigoroso
Se esperam dele algo que seja autêntico
Deixem que o rock faça tudo mais gostoso
Acordei bem tarde nesta manhã de Sábado
Recebi a visita inesperada de uma tal tristeza
Tentou me p
Estrela
No céu, a estrela guia os peregrinos
em solo, encanta o olhar do menino
Estrela colorida e fulgurante a brilhar
Sonhos nós acalentamos só de olhar
Estrela resplandece em noites escuras
Guia náufragos, místicos, e solitários
A tua luz ilumin
A Agulha Nua.
(Soneto não Rebuscado)
Dizem as más línguas que a agulha anda sempre nua,
mas veste milhares de pessoas na praça,
os tecidos, as linhas, os botões da blusa, não recua
são seus auxiliares que a protege, das ameaças.
Furando pano, vai dei
Presente de natal (José Carlos de Bom Sucesso – Academia Lavrense de Letras)
Um presente de natal
Que tal?
Para o José, que trabalha com a papelada,
Uma grande caixa de goiabada.
Para o João, que é motorista,
O quadro da grande artista.
Então o Pedro, que
A vida é a morte suave e lenta,
cheia de alegrias e tristezas,
uma ledice ferina e purulenta,
apenas uma fugaz e duradoura mania.
A vida é perdida num enredo vazio,
no sol escaldante, morrer de frio,
inebriada vala compartilhada e comum,
pois seu sentido é
Que poeta será este, insensível,
que não se comove, não se faz visível,
não se curva a moça da alma pura?
Que poeta será este, que não confessa
toda a sua emoção nessa
lira sua, prenhe de lisura?
Se o vate ingrato, não sentisse a magia dos instantes,
