Vez ou outra, os espinhos pontiagudos
deslizavam sobre os ossos curvos, este
sim dobrava-se, encarrancava o rosto,
franzindo a testa.
– Qual grau de inconsciência dele?
Despertou a dor caminhante noturna,
antes da morfina, fria e fina.
Antes mesmo do acerto, do jeito de estirar.
Modelando o sono, que vinha lutando.
Por vez perdia a batalha, anos e anos.
Até que, de pronto se doou mais amor.
Tanto e quanto, não há, nem haverá
quem conte.
Jorge Santoli
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Comentários
Profundo tema e realidade, sem liberdade de escolha.
Exuberante descrição do eu lirico sobre esse enredo forte e introspectivo.
Sensacional. Poeticamente magistral. Parabéns poéta Jorge.
Lindo demais!
Parabéns, Jorge!
Um abraço